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Cada hoja en blanco es un vacío imposible de completar y sin remedio termino puteando y pateando hacia todos lados como un enfermo que no quiere que no puede cambiar pero de vez en cuando algo sale y empiezo y creo y sigo y veo que es algo que crece, que me entiende, que me traduce hasta que otra vez la nada, el mirar la pared sin encontrar la palabra, el ruido del teléfono o el perro estúpido de la vecina y de nuevo la batalla, el párrafo y yo, los arrebatos y los recuerdos, “la abundancia de ideas”, vivir en la abundancia, desechar si no sirve, recomenzar, y…. Y decí que yo escribo en papel, porque sino a la computadora la cago a trompadas y me quedo sin teclado para subir estos mamarrachos.